PARA LEER CUANDO PASE EL INVIERNO

Húmeda.
Esta húmeda esquina de mí.


Agua que es sudor
es lágrima
es sangre
es hiel y es orín.
Agua salada
que ahoga mis huesos.


Los empapa.


Vaho de trópico que se me adhiere al cuerpo
en forma de arcilla,
de lodo,
de cieno.


El hongo.


Tempestad orgánica
estremecedora
palpitante.
Esta húmeda esquina de mí.


Aguacero que me cala los pulmones,
no me deja respirar.


Agua furibunda que derrama por mi cara
me nubla la vista,
el juicio,
el olfato
y el periné.


Llevo a cuestas un océano inmenso.

(Ojo, que estos textos tienen dueña. Esto tiene copyright. ¡No hagas lío y pide permiso antes de usarlo! ¿Vale? 😎)